On discute encore pour savoir si Une saison en enfer a bien devancé les Illuminations, avec en toile de fond l'antique querelle entre les tenants de l'esprit et ceux de la matière. Les deux écritures, en fait, se sont entremêlées et Arthur Rimbaud s'est joué par avance de la postérité. En fait d'Illuminations il s'agissait d'enluminures, de "colourated plates", l'archétype de ce que sont pour nous désormais les "images", à la confluence du réel et de l'imaginaire. Les noces du Ciel et de l'Enfer le laissaient indifférent, noces qu'il ne faut pas confondre avec les amours fulgurantes du verbe et de la lumière.

Arthur Rimbaud se plaisait à déclarer : "J'aimais les peintures idiotes, dessous de portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires, la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe (…)". Je songeais à Rimbaud, à ses "colourated plates" en visionnant les photographies de René Gras-Ferin.

Ses instantanés, pourtant, tout inondés de lumière, n'appartiennent pas à première vue à l'inventaire de l'homme aux semelles de vent, dont la besace se chargeait de tous ces petits joyaux arrachés aux pénombres, aux grisailles ordinaires, qu'il tenait en réserve pour de nouvelles alchimies du verbe, pour les noces de la poésie et de l'image, à la manière de l'hallucination et du rêve.

A première vue, avant le premier regard, j'aimais d'emblée ces cascades de lumière, ces tons et ces teintes mêlés, les marbres à fleur d'eau, le tremblement de la matière qui abolit les frontières ordinaires, ces vasques où bruissent les formes premières de la pierre et de la vie.

J'aimais la forte présence de chacune de ces photographies, l'isolement de l'instant, comme celui de l'oeil ou du regard. Ses images-instant qui ont un étonnant pouvoir d'accaparement.

J'aimais ce corps estompé, aux lignes défractées, vibrantes, roulant sur lui-même, suspendu, ondulant, heureux, dansant. Une danse de l'instant, une danse du premier jour. Ici la vie surgit autant qu'elle s'estompe, elle frémit autant qu'elle s'affirme.

Il suffit d'une vasque, de roches rugueuses, de l'eau de pluie et de la lumière pour que la vie jaillisse et que la matière s'enfante elle-même nous disent les biologistes. "Prisonnier des gouttes d'eau nous sommes des animaux perpétuels (…)" disent à leur tour les poètes, en ouverture de ce chant inaugural des "Champs magnétiques" que fut "La glace sans tain". Curieuse réminiscence, la suite du texte de Soupault et Breton disant le désenchantement du monde. On peut lire, en effet, dans la suite de cette ouverture : "(…) nous courons dans les villes sans bruits et les affiches enchantées ne nous touchent plus. A quoi bon ces grands enthousiasmes fragiles, ces sauts de joie desséchés ?... Nous ne savons plus rien que les astres morts, nous regardons les visages et nous soupirons de plaisir."

Une réminiscence tenace. Le regard du photographe tient ici du regard que l'on peut avoir devant une glace sans tain. Non pas celui du pervers tout à la joie de sa transgression des interdits moraux ou du viol de l'intimité d'autrui. Nul viol ici, nul plaisir pervers. Il s'agit bien d'un "érotisme sans orthographe", d'un érotisme qui se dévoile (en se voilant) sans fausse pudeur et sans d'inutiles médiations. D'un regard tout à la joie de son abandon, comme d'une liberté fugace, à la manière de l'éclair déchirant la nuit. (...)

François Martinet - Mai 2011 -
http://www.renegrasferin.com